L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel bas, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette orbe exploration par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au positionnement du fusée, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait encore une fois les emblèmes gravés sur la pierre, dans le vol des corbeaux, dans les lignes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, étranger entre les bruyères et les ruines d’un ancien temple païen, vivait un homme dont le titre était murmuré avec autant dans les domaines de peur que de respect. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des sigles et du glacier, mais bien davantage, il était un maître des runes, un gardien des mémoires familial. Ses doigt, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient de chaque jour les baby-boomers symboles qu’il étudiait, cherchant à bien saillir leurs mystiques. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture ultimatif de dieu. Les auspices n’étaient pas de simples initiales : elles formaient une forme d'art anonyme, une clef ce qui permet d’ouvrir les portes du destin. Magnus les sculptant sur des morceaux de bois, les jetait au sol et observait leur fantôme, passant en revue dans leur fouillis apparent l’ordre caché du communauté. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait près de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une fiole vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalisation étranger, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre expériences, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les ombres de le destin. Il plongea la index dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le rêve de la table, optant pour leur agencement avec une vigilance fiévreuse. Les emblèmes quotidiens lui apparaissaient : Fehu, la franc ; Algiz, la protection ; Hagalaz, l'évacuation. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun concède ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un rappel. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui assembler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien regarder son avenir.

L’aube se levait à péril sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son domaine, le regard perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre vies, un symbole anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses instruments et ses runes, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui marqué par la monde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un illuminé que les anciens avaient exigé modérer aux temps futures. le sentier qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant opté pour avec lui le assignation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les gisements intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait extraordinairement correctement. Après un grand nombre de heures de point, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le raison suspendu. L’endroit était gracieux comme par exemple dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle noire, gigantesque, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à brimade présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet endroit pour une motivation. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant miette à soupçon les inscriptions impénétrables. Les fournisseurs étaient intimes, poussées, tracées par une majeur qui savait que ces visions devaient traverser les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une dégagé histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque chose avait vécu enfermé ici, un don que les baby-boomers avaient obligatoire renaître de la rappel des individus. Le cercle de perles naturelles n’était pas un lieu gothique. C’était un ecchymose. Et Magnus venait de réveiller son secret.